Les Morticoles - 3ème Partie, chapitre III-c (Léon Daudet)

Dystopie hygiéniste écrite par Léon Daudet en 1894.

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"[...] Clapier, nous bousculant, se précipitait vers la porte. On annonçait Malasvon. Sa haute stature était à peine visible, que déjà l’on entendait sa basse profonde : « Bonsoâr, mâdâme. Bonsoâr, mon châr âmi. Bonsoâr. » De tous côtés il tendait sa large main, et son épais visage, dans ses épais favoris, daignait s’éclairer d’un sourire qui dilatait son nez épaté. Dans son ombre, et masqués par sa gloire, s’avançaient Boridan, Bradilin, le stupide Cercueillet, Mouste et Tabard. Il entrait donc, le grand dispensateur de l’or, celui par qui la fortune des malades riches, qui formaient un des côtés de la haie triomphale, tombait de leurs poches dans celles des docteurs en face d’eux. Il marchait d’un pas ferme, pesant et certain, le terrible Fléau des ovaires et des ventres, et les femmes s’inclinaient devant leur maître, et leurs épaules rondes frémissaient, et leurs seins charmants se gonflaient à la vue du Bistouri géant qui fendait, déchiquetait, massacrait leur peau délicate. J’eus une hallucination. J’évoquai les lits de l’hôpital Typhus à travers ces salons lumineux et gais, ces lustres, ces Amours peints sur les corniches, ces toilettes étincelantes, roses, vertes, bleues, couleur de lune. J’associai le sang, la sanie, les hurlements des pauvres, les vêtements crasseux, les chemises noires, aux parfaites dentelles, aux fourrures rares, aux petites mules de nuance assortie. Je me figurai Malasvon, armé de son grand couteau, taillant à tort et à travers dans ces chairs ambrées, parfumées, réclamant une pince, bistouri, éponge, identique à lui-même ici et là, en habit, gilet blanc, cravate blanche, ses épaules carrées, son cou de taureau, si haut et si fort que Ligottin seul le dominait. Il s’arrêta et s’assit sur trois chaises, au premier rang, le Dieu de la Dichotomie, l’Empereur de la chirurgie morticole, et il considérait son royaume avec complaisance, évaluant en un clin d’œil combien tous ces malades, exploités par tous ces médecins, pourraient lui verser de ce métal jaune comme les cheveux de Mme Méderbe, froid et luisant comme le masque de son mari. Il était heureux, et son sourire devenait un rire, un bon, un honnête, un franc rire, qui dilatait autour de lui les visages des jeunes et des vieux, et chacun vint brûler de l’encens devant la puissante Idole qui se nourrit de viande humaine. [...]"

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