Высоцкий: "Кто кончил жизнь трагически.."- 2 - 1972. (R).

/////

"Поэтам и кликушам".
Поэтам и прочим, но больше - поэтам.

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
А если в точный срок - так в полной мере.
На цифре 27 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в "Англетере" .

А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.

Задержи мся на цифре 37. Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Д уэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слаб о стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
Ук оротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанны й за то, что был опасен.

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

1972.
ON FATAL NUMEROLOGY

http://www.facebook.com/viacheslav.ch...​

Who passes on ahead of time is sure thing a poet,
If at a certain age, then altogether:
At 26, one made a step to face a pistol point,
Another one got noosed in 'Angleterre'.

Now, Christ was 33; he was a poet, and he said:
Shall you not kill! Do in, I'll show you what-for.
But nails were thrashed into his wrists lest any mess be made,
Lest he write much and reason anymore.

I, when it comes to 37, get sober right away,
Now, too, it feels as if had breathed of death cold:
His duel Pushkin had arranged exactly for this date,
An' Mayakovsky rested temple against a gunpoint.

Let's stop at number 37! Lord's will blows hot and cold --
He put it straight: one chance before it counts!
This point had not been overcome by Byron and Rimbaud;
The extant, though, have somehow got around.

The duels were frustrated or else might have been delayed,
Were crucified at 33 but feebly,
At 37 -- no blood; indeed, let blood alone, gray hair
Did not begrime the whiskers very amply.

'Weak-kneed to shoot?!' they scoff, 'Heart sank?! Like gonna chicken out?!'
Have patience, psychos and hysteric ladies!
Along knife-edges poets tread with their soles unshod,
And carve their naked souls untill they bleed.

Word 'long-necked' has a hyphen in between, therefore is joint, --
'Reduce a poet!' the verdict is unsubtle.
And stab him! Only glad is he to hang on a dagger's point,
Knife-victim 'cause of being double-trouble!

I pity you, devotees of ill prophecies and dates.
Do pine away like concubines in purdahs!
The span of life has somewhat grown, so probably the deaths
Of poets have been equally deferred.

Yes, it is true that for a noose a long neck is a bait,
For bolts, a breast's a bulls-eye, yet don't hurry:
The gone gain immortality in no way 'cause of dates,
Therefore, don't hasten those who are alive!